Siendo nada me ideó
y por el poder de su Hablar soy.
Cuando mi madre me concibió, 
apenas del aborto librado fui yo.

Mi niñez fue embargada de maternal desamor,
mi juventud, la puerta al placer social y la rebelión.
pero mis ganas de vivir perdían su sazón
y el suicidio era mi temerosa vacilación.

Mi vida, una obra confusa, se deterioró,
ya por el tiempo, las circunstancias y ser pecador.
Más Cristo a mí, retrato en la basura, me rescató,
y a mis borrosos colores, con su sangre le da color.

No me han visto artistas ya fallecidos,
ni me tocaron famosos pinceles humanos,
sino que en mí, obra Su Eterna Mano
y me presenta en la Galería de los Redimidos.

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